PART 01 《半开的花》 周华娟 一等奖 我总盼着自己，是一朵开得圆满的花， 花瓣舒展，香气匀净，没有一丝瑕疵。 可风一吹，就有瓣儿卷了边， 雨一淋，就有蕊儿垂了头， 我总怪自己，开得不够标准，不够漂亮。 后来我蹲下来，仔细看这半开的模样： 卷边的瓣儿，藏着我怕生的温柔， 垂着的蕊，盛着我柔软的共情， 那些没开全的缝隙里， 漏进了阳光，也住进了风。 原来不圆满，才是我最真实的形状。 我接纳这朵半开的花， 接纳它的怯生生，接纳它的不张扬， 接纳它开得慢，也接纳它偶尔的颓唐。 每一片花瓣，都是我认真活过的痕迹， 每一缕香气，都带着我独有的温度。 不必强求全开，不必追赶花期， 半开的花，自有半开的风景。 我与自己握手言和， 在不完美里，长出完整的生命。
PART 02  《尺规之外，字里新生》
潘佳文 二等奖 我曾在钢筋的骨架里，丈量命运的刻度， 铅笔在白纸上，刻下不属于我的纹路。 每一条轴线，都勒紧呼吸的弧度， 每一次透视，都把热爱压成模糊的雾。 高数的符号是冰冷的囚笼， 图纸的线条是无声的桎梏。 我在不属于自己的坐标系里， 计算着一场注定错位的奔赴。 焦虑像藤蔓，缠绕每一个晨昏， 内耗的潮水，漫过清醒的岸， 我对着陌生的结构，反复叩问： 这真的是我，想要的人生吗？ 直到某天，我在图书馆的角落， 翻开被搁置的诗卷，那些沉睡的文字， 突然在指尖苏醒，像久别重逢的故人。 原来我灵魂的栖居，从来不在尺规之间， 而在平仄的韵律里，在故事的褶皱间。 我终于听见，内心最真实的呐喊： 去奔赴，去挣脱，去拥抱属于自己的春天。 于是我转身，走向文字的旷野， 把图纸的枷锁，换成笔墨的自由。 那些曾经的挣扎、迷茫与阵痛， 都成了成长路上，最珍贵的注脚。 我接纳不完美的自己，接纳所有的曲折， 在文学的世界里，重新定义自我。 原来成长，不是在既定的轨道上奔跑， 而是有勇气，走出一条属于自己的路， 在字里行间，长出新生的翅膀， 在心灵的旷野上，向阳而生，逐光而行。
PART 03 《一纸新程》 吉拾莫此伙 三等奖 心事轻如纸，又重若泰山。 落在新课桌，未及读完。 风掠过纸角， 也吹乱我，转身的漫漫。 行于新人群，步履轻轻。 怕喧闹惊扰，又怕孤寂清冷。 耳机循环着旧旋律。 心底的忐忑，只说与晚风听。 常向夜空凝望。 念一场转身，择一段新航。 怕追赶不及，怕辜负热望； 怕这勇敢，终究潦草收场。 后来才知， 每一次重新出发，都伴迷茫。 那些辗转的迟疑，那些无声的慌张。 都是奔赴山海时，最温柔的光。 且与岁月温柔相伴， 放下焦虑，拥抱每一段成长。 雾尽风轻，前路自有光亮。 心之所向，便是最好的远方。
PART 04 《栖》 谢君瑶 优秀奖 旧试卷叠着盛夏的蝉鸣， 笔锋悬停在未竟的字句间。 曾以为那场考试锁住了终身， 把青涩的怅惘，悄悄藏进流年。 风拂过大学清晨的窗棂， 才知前路不止一行答案。 那些焦虑与未竟的圆满， 都化作远行时，轻盈的帆。 不必转身细数散落的星辰， 不必与昨日影子里的人纠缠。 灯光暖过，有同伴并肩， 心自安处，便是人间炊烟。 原来心灵最美的栖居， 不在已交的答卷， 而在放下执念，从容向远。 当蝉声渐远，奔赴另一程山海浩瀚。
PART 05 《年轮怎么长》 孙飞阳 优秀奖 “你不适合做一棵树。” 我轻颤着枝桠， 却无法遏制生长。 我试图叫停， 试图模糊视线， 试图思考一个圆融又自洽的理由， 为自己开脱。 表针，一眨一眨， 刻过我的年轮； 蜗牛，一步一步， 远载着我的年轮； 孩子，漫无目的画着， 描摹下我的年轮。 我的枝条，我的繁叶， 我的每一颗果实。 我的十指，我的发丝， 我的每一寸肌肤。 那一道道纹路， 无处不在，无所不至。 年轮怎么长？ 它是我的痛， 每长一周，我就痛一次。 按理说，我该爱它， 爱身体的每一道疤。 “我做不到。” 抚过年轮， 我惊呼，又战栗， 我恨。 恨那本可以不属于我的它。 可它又错在何处？ 仅仅因为我不喜欢， 它就不该存在吗？ 那是谁的喜好， 会来决定我的存在呢？ “我不适合做一棵树。” 但我偏要做一棵树。 我颤着双手， 血肉开始生长。 奇怪—— 没人问我的年轮怎么长。 它们都以为， 我和它们见过的树， 是一个样。
PART 06 《一棵树的成长记》 蒋雯琪 优秀奖 我是一棵普通的树。 春夏秋冬始终立在那，扎根大地。 春天，嫩绿的芽儿从枝头冒出。 麻雀在枝头叽叽喳喳，聒噪扰人。 蛀虫在树干里安家，累累斑驳； 东风轻轻拂过枝头，拂去烦忧。 令人讨厌的蛀虫被啄木鸟衔走。 我终于，获得了片刻的宁静。 夏天，枝叶变得青绿而结实。 树下飘来花朵的异香， 一棵树的心被动摇。 小童的欢笑在树下绽开， 一棵树又回到了从前。 秋天，叶枯黄而慢慢下坠。 一棵树在慢慢凋零， 远处麦田的清香飘来。 一棵树嗅到了丰收的喜悦， 心中的的果实之花，悄然绽放。 冬天，落叶飘向大地。 一棵树感受到了冬天的严寒。 我想起久远的回忆， 勤劳的护林员为我捆上棉绳。 那温暖驱走了凛冽， 暖阳透过云层洒落下来， 我感受到了前所未有的温暖。 春回大地，万物复苏。 一棵树成长为了参天大树。 我还是我，却不再是那个脆弱的我。
PART 07 《我不再等待春天赦免我》 孙美龄 王洁 优秀奖 我想，是时候了， 是时候了， 把钝痛的还给钝痛， 把折过的枝还给旧年， 把那些问哑了喉咙的为什么， 还给沉默。 此后， 我不再等待春天赦免我。 任凭长风过处， 我有旷野那轮不肯流落的月， 有晨曦里不肯散尽的薄霜， 有荒径自开自落的野栀子。 就让未落的月， 照见来时的颠沛； 让凄冷的薄霜， 一寸寸消弭痛的余温； 让栀子开过的地方， 长出草，也长出原谅。 我与我的荒原， 终于相看两不厌。
PART 08 《霁》 汪小榆 优秀奖 我的回忆里藏着一场大雨， 滂沱的雨声曾在我心中挥之不去。 庆幸的是，已然过去，已然天晴。 亲爱的朋友 你是否愿意—— 听我慢叙。 璀璨的朝霞流光彩溢。 那是我的十四岁，文轩杯领奖台生辉熠熠。 生花的妙笔是诗与生命， 古老的谚语却道， “朝霞预示大雨的逼近”。 阳光褪去色彩 ，乌云投下阴影。 那是我的十六岁， 笔上的花儿被“战火”夺去——生活被卷入 一场无声的战役。 试卷上浮动着的，小小的三位数， 箍住了生命的所有意义。 隽永的文字比不上变幻的公式， 我只得把手稿锁进抽屉， 像无奈收起寄不出的信。 有“战友”偷走了夹在日记本里的花瓣 ——大概因为，这场战役实在艰苦而无趣。 花瓣被撕碎后向众人抛去， 审判在关灯后的黑暗里。 荒谬的流言四起， 每天背回宿舍的书包也被渲染成罪名， 就这样无端笃定了半夜看书的证据。 我拼命解释，无人倾听。 他们不需要真相，不懂得礼义。 只需要发泄压力的靶子 ——在那漫漫的长夜里。 被焦虑和内耗深深掩埋的， 总是杞人忧天的灵魂无人在意。 终于，惊雷炸响，暴雨倾盆 ——那是我的十八岁。 令人窒息的绝望不安像酝酿已久的大雨， 考场的每一丝的动静，都被无限放大。 心神不宁中，响起了交卷铃。 梦笔被雨水无情地淋成了朽木； 撕碎花儿的人，却在狂欢。 但文学没有抛弃我，很幸运。 在新的校园， 雨后的彩虹好像比朝霞还要鲜艳。 有人好奇地问： “你怎么天天背着书包，不累吗？” 我犹豫了。 但有人笑着，替我回应： “背的不是书包，是安全感” 我突然明白——我要停止苛责自己。 雨停了。 我可以重新踏上旅途， 让我手中的妙笔再次绽出绚丽的花季 ——即使暂且生涩，也没关系。 飞舞的鸥群、翠湖的春意。 原来不是要考上什么， 才有资格描写生命的美丽。
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